Misérable, est-il possible d'être savante et si bête à la fois. Marche pieds nus, touche les troncs, pas cette liane oui, elle est belle, mais ses fruits brûlent comme un feu de carnaval, pas cette pomme, elle t'emmène direct sur la civière imbécile, et cette coque, tu le croques, avec la peau, les graines aussi, gobe moi ça d'un coup qu'on passe à la rivière, j'aurai jamais assez d'une vie pour rendre à tes mains l'agilité que les livres leur ont volé. On marchera sur les sentiers balisés, tes pauvres pieds, manque de la cale là-dessous, vraiment, que dirait ton père, il doit se retourner dans le lit du fleuve où tu l'as jeté. Qu'est-ce que t'as foutu de tout de savoir, jeté aux baleines, agriculture, maçonnerie, mécanique, botanique. T'étais quand même pas si couillonne avec la vie quand t'étais gosse. Course de crapauds, exposition d'insectes, pêche, escargots, champignons... Ma pauvre fille, c'est comme si on t'avait coupé les mains. Une drôle de maladie que t'as attrapé là. L'intellectualisme. T'as perdu ton père dans les livres.
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